Ее не стало в этот день, не стало.
И в том никто, увы, не виноват,
Что ей не предлагали пъедестала,
Полжизни ей не прожитой назад.
Не обещали места на планете,
Чтоб сад плоды ронял в рассветный час.
А все изъяли, чем жила на свете,
Чем отличалась от случайных нас.
Но и тогда в бумагу под рукою,
Неровный почерк выплеснет слова,
Что просит о прощеньи нас с тобою,
За ореол, в котором голова.
Тому и быть, не изменяя в главном.
Лишь сохраните Мура для живых.
Ей, выброшенной как сорняк, в державном
Заснуть под крапивой средь остальных,
Которые ей ровнею не станут,
Каких крестов потом не возводи.
Дыхание стихов свежо как память,
Как горсть живой рябины на груди...
Ее не стало...
© Copyright: Наталья Шабло, 2018
Свидетельство о публикации №118090102104
Свидетельство о публикации №118090102104
Рецензии