Петровский пятак

Когда был малышом, с монетою Петровской
мне нравилось играть. Но время быстро - вжик -
умчалось, и глядишь - мусолит папироску,
скучая по делам, плечистый гробовщик.
Клиентов просто тьма и сыплются деньжата,
хороший урожай, народ исправно мрёт.
Он весь - времён Петра, и взгляд, и твёрдо сжатый
за скобками морщин его упрямый рот.
О чем с ним говорить? Он видел медь на веках
не раз, не два, не три, теперь не ждёт чудес.
Он знает - стук земли - не лучшая проверка
того, что дорогих не будет больше здесь.
Всё ищем что-то - след присутствия на свете,
на этом свете, нам другого не дано.
Подайте тайный знак, сомнения развейте,
хотя бы что-нибудь, хоть что-нибудь одно.
Да только ничего, не радуют монетки,
осталось помолчать, куря с гробовщиком.
Здесь мрамор и гранит. Уходит лентой едкой
молитва табака... О чем она? О ком?
А дядька не дурак, понятливый зверюга,
кому берлога тут, кому и отчий кров.
Мы столько пятаков хранили друг для друга,
но всё ушло к нему, хитёр слуга Петров.
Пора и по домам, деревья в красной меди
проводят чужаков до самых до ворот.
Свидетель наших бед, актёр трагикомедий,
он точно знает, что когда-нибудь умрёт.
Он знает - всё пройдёт, и новой жизни нету,
но роется в хламье на старых чердаках,
надеясь там найти Петровскую монету,
Петровский пятачок... Мечту гробовщика.