31 августа 2018 года... Пишу, как сложилось, на белых полях чужого дня. Тревожно в последний месяц лета, дуют ветра размытых оттенков старого платья. Ветви уводят за собой маленьких огненных рыбок. Сейчас бы в соломенной шляпе сидеть на веранде, считая опавшие листья, дышать настоями ягод и мёда, не зная, что время уходит и ты остаёшься один встречать эту долгую, долгую зиму...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.