Слепое пятно

Мне, маэстро пера, даже Пушкин знаком…
Но, пытаясь далёких друзей развлекать,
Я такие кульбиты творил с языком,
Не жалея чернил..., что ни в сказке сказать…!

Только, предпочитая остаться в тени,
Игнорируя риск и потоки чернил,
Не хотели никак развлекаться они.
Редкий критик мой каторжный труд оценил.

Протестуя в душе, я пишу для себя,
Но иных краем глаза имею ввиду!
Мне уже всё равно, что столпы протрубят,
Если точку опоры однажды найду.

Рычагами кривыми кого удивишь?
Перекошена жизнь от кривых рычагов,
А заветною точкой легко прогневишь
И холодных друзей и капризных богов.

Выворачивай круче, опасней рули!
Занесёт... Повезёт, устоишь на ногах!
И предложат тебе за твои же рубли
У матёрых быков повисеть на рогах!

Бескорыстие... Сыплет на каждом шагу
Незаметный для глаз, изощрённый прикорм,
А, поглубже, другие крючки стерегут
Из высоких идей и этических норм.

В этих иглах не просто быть рыбой в воде...
Мир за тысячи лет подсобил, набросал...
И писать, что ещё никогда и нигде
Ни один из отважившихся не писал.

На контактах искрит генератор идей,
В оборотах рекорды предельные бьёт.
Сколько бродит вокруг недалёких людей
Ты, далёких опять приглашаешь на борт...

Их пугает чрезмерно крутая волна.
И страшит глубина и течение реки.
Им за яркими вспышками плохо видна
Тень тобою протянутой тонко руки.

Между тем, никого не хочу оскорбить.
Кто-то курит табак, кто-то горькую пьёт.
У кого-то в глазах начинает рябить.
Всем из разного арии ветер поёт...

Не хотите внимать, прочитав и не раз,
Открывая оттенки, цвета и пласты?
Вам понятней с иным построением фраз
Однотонная ткань предложений простых?

Многослойность фанерная? В ход не идёт?
Подавай Вам кусты и росу на траве?
Этот образ легко отраженье найдёт
Даже в самой далёкой от слов голове.

Я не против росы и не против кустов...
Собираются складки повыше бровей,
И торчат запятые змеиных хвостов...
И коверкает звонкую трель соловей...

Ощущается образ тревожной красы,
Позабытый людьми, позаброшенный край,
Где густая осока не знает косы,
Где в труху рассыпается дедов сарай...

Где, сплетаясь корнями в начале судьбы,
На семи беспокойных холодных ветрах
Разлетаясь, за долгих, два шага ходьбы...
Оставляя следы, расплетаемся в прах...

Распускает листы непростых буерак...
Заковыристей, буквы азартней писать.
Сможет, если подумать, не каждый дурак
Над обычной землёй от таких зависать...

Но вот, именно к этим, душа и лежит,
Оскорбляя эстетов изысканный вкус,
Раскрываясь, заходит она в виражи...
И румянится совести лёгкий укус...

Белым парусом мчится в туман и лазурь!
Одиночеством трудно мечту сокрушить!
Ищет новой земли, новых звёзд, новых бурь...
Ищет фокус внутри ваших глаз и души!

Вольным ветром! И где б тот её не носил,
Не случайно, порой, попадает на дно...
Но старанием высших - неведомых сил
Проецируется... на слепое пятно...

Здесь рачительно властвует мёртвая зыбь...
Море палочек, колбочек так далеко...
Под немыми зарницами давней грозы,
Поражается - как же оно велико...

Мне и Лермонтов близок... В моей полосе...
Покопаться, легко и других отыскать...
Я бы может, писал  о кустах и росе...
Но непросто далёких друзей развлекать...

28.08.2018