Боги рвут письма – падает снег.
Город, лишь соты в столетнем бетоне.
Жжем свои окна в медлительный век.
Воздух горчит, как тоник.
Снег замещает полет конфетти.
Пестрые блики напрасной бумаги.
В эту метель мне тебя не найти.
Старой Любви ОлдФаги.
Нас разделяет на сотню частей,
Время, что с нами идет из детей.
Но под чеканкой глубоких морщин,
Лучше наш день не ищи…
Знаешь, в пространстве твоих же хором
В «трёшке», есть место и время.
Если не слышишь наш гром похорон,
Мы еще в теме…
Рвать Синь
© Copyright: Станислав Сенькин -Рубанский, 2018
Свидетельство о публикации №118083007751
Свидетельство о публикации №118083007751
Рецензии