Поэту

Л.Л.(сразу ясно, кому))

На каждого из нас наклеен стикер,
Прописан для судьбы сухой устав.
Возьмем в ладони томик невеликий,
Как руку друга по привычке сжав?

В зачитанных страницах спрятан гений,
Служитель храма творческих атак.
Прими за единицу измерений
Один неугасимый «пастернак».
Ты атакован сотней «пастернаков»,
И от пробоин крыша шелестит.
Сражался с ангелом бунтарь Иаков,
Надеясь, что Господь благословит.
Поэту Бог дает другую ношу,
Сто раз ее отринешь, но возьмешь,
Тем более, когда поэт хороший…
Без боли пишут только бред, да ложь.
С дотошностью скупого иудея
Перебираешь тысячу замков.
Как кладом драгоценным, ты владеешь
Ключами, что с бородками из слов.
В твоих стихах, густых, кофейно-горьких,
Где мыслям тесно в узких берегах,
Я слышу равномерный шум прибоя,
От истин зарифмованных устав.
Я знаю, ты всегда найти сумеешь
В неназванном, где только звук и свет,
Тепло огня за запертою дверью
Сквозь легкий флер дымка от сигарет.