С утра, пока не сходят росы,
Пока заря не проспалась,
Я выступаю на покосы
В цветной раскидистый палас.
Блестя косой с отбитым жалом
Я, словно дева из былин,
Кошу с размахом разудалым
Раздолье наших палестин…
Но было бы наверно странно,
Поддев под корень, да с плеча,
Круша колючие бурьяны,
В пылу борьбы не замечать,
Как, душу тоненько буравя,
Звенит чуть слышно голосок…
Неповторимость разнотравья
Не стоит изводить косой.
А мыслей сорных мельтешенье
Как ни старайся, не избыть,
И с мягким хрустом на ступени
Своей судьбы – не положить…
Взойдут крапива и осока,
Мои старания поправ.
Не истребить бы ненароком
Хмельную прелесть редких трав,
Незащищенных, ненастырных,
Что расцветают не всегда.
В раздумьях горьких их не видно:
Все прет полынь да лебеда…
Покос
© Copyright: Марина Зейтц, 2018
Свидетельство о публикации №118083000431
Свидетельство о публикации №118083000431
Рецензии