Апрель

                За все светлое, что у меня есть и что унесу с
                собой - благодарю тебя.

В непростертые к небу руки ,
В нераспахнутые об’ятья
Так нелепо вкладывать муки,
Так жестоко вталкивать счастье…

Я исчезну в  желтом апреле
Среди трав и бабочек нежных,
Среди нот пастушьей свирели,
Растворюсь, как будто и НЕ  жил…

На могиле моей не будет
Ни цветов, ни букв, ни ограды
На могиле моей забудет
Старый каменщик выбить даты,

На моей напишут  могиле
Тут же найденной ржавой скобой
“Стражи ада в страхе скулили,
Открывая замки его гроба...

То, что здесь – не жило нисколько
То, что здесь – породнилось с болью,
И считало истиной только
То, на что смотрело с любовью.”

На могиле моей напишут
“То, что зарыто здесь -  ужасно:
Не желает, не ждет,  не дышит…
И жило, наверно, напрасно.”

Только…в каждом теплом апреле
Приходить, словно в сны, к могиле,
Будет та, с которой сгорел я,
Будет  та, что  меня любила...
 
Непростертые к небу руки
Нераспахнутые об’ятья…
Сотни циклов  адова  круга,
И одна любовь – как проклятье.


© MVS