Ну вот и осень,хрупкость льда,
На грязных лужах.
Приходят рано холода,
С усталым мужем.
Снег лег на мягкую траву,
Пушистый,первый,свежий,
Скрывая желтую листву,
Как тело дряхлую одежду.
И ты вздыхаешь,-"Если бы."
Потом замолкнешь,почему то,
Нет адвоката у судьбы,
И виноватых нет как будто.
Все просто.Каждому свой век,
Он отведен,оставь обиды.
На желтых листьях белый снег,
Весне вчерашней не завидуй.
Все просто, каждому свой век
© Copyright: Евгений Ткачев, 2018
Свидетельство о публикации №118082802845
Свидетельство о публикации №118082802845
Рецензии