Поэту подарите лишь искру

Что есть поэт, лишившийся огня,
Сил полный и еще не догоревший?
Во мраке ночи и при свете дня
Он был лишь полыхавший, но не тлевший.
Что стало с ним? Откуда смертный хлад
К нему вот так предательски подкрался?
Ответить вам и сам он, может, рад,
Вот только сам в догадках потерялся.
А я скажу вам честно, не совру.
Ту тайну я постиг давно не даром.
Поэту подарите лишь искру,
И в нем она откликнется пожаром.
Порой поэта надобно разжечь,
Чтоб он как горн богов, метая пламя
Согреть бы мог всех, мог бы всех обжечь,
Обрушился на мир бы как цунами.
Порой в нем тухнет пламя, но потом
Оно по новой может разгореться.
Раскочегарь, и он своим огнем
Достанет точно каждого до сердца.
Со мною тоже ведь бывало так,
Во мне ведь тоже пламя угасало.
Но вот искра… казалось бы, пустяк.
Но снова бушевать все начинало.
Поэт утих, и велика печаль.
Ему же ведь завещано природой,
Чтоб он метался, чтоб горел, мечтал
Без остановки в жизни быстроходной.
Порой ему нужна одна искра,
Чтоб пламя снова до небес метнулось,
Чтоб исходила от души жара,
Чтобы в нем все к прекрасному тянулось.
Порой ослаб он, или утерял
Во мраке нить святого вдохновенья,
Порою просто он душой устал
И ждет очередного озаренья.
И дать ему бесценее всего
Причину жить, причину загореться,
Проснулось чтоб в нем снова естество,
Чтоб снова сильный жар пошел от сердца.
Его пожар дороже всех наград,
Собой он воплощает лик творенья.
Прекрасней он, чем рай, страшней, чем ад.
Сильнее он, чем воля провиденья.
Поэт притих? Так помоги гореть
Ему, покуда он не канул в Лету.
Ведь это грустно, позволять истлеть
Тому, кто взял и родился поэтом.