Бродячий кот

Он ждал меня, изломанный машиной,
Растерянный и жалкий от того,
Что этот мир, с его вознёй мышиной,
Как оказалось, был не для него…
Не для него закат в ночи растает…
Не для него носил я колбасу –
Ведь, если вдруг его совсем не станет,
То я другому так же понесу!..

… А он лежал, полынь вдыхая часто…
Закутывался в сумрак выходной…
Он ждал меня – хотя бы попрощаться,
Раз больше не здороваться со мной…
Но через боль, огромную как небо,
Надежда тлела в маленьком мозгу –
Что это всё ошибка, это небыль,
Что я приду и чем-то помогу!..
И заслоню от этой дикой боли,
Как от собак подчас, нередким днём…
Да только смерть давила силу воли,
А жизнь уже не помнила о нём.

… И я пришёл… Он был почти что другом,
Бродячий кот… И я к нему пришёл…
Он закричал, чтоб я под старым буком,
В густой траве увидел и нашёл…
Он мне шептал, что боль – из многих сотен…
Что верил, ждал… Что, видимо, дотла…
… А я уже и плакать не способен –
Душа вот только снова умерла!

«… Ты схорони меня на нашем месте,
А сверху тёплый камень положи...»…
... Я положил... Ну вот, как будто вместе -
Бродячий кот и скорбь моей души…

        Фото с сайта свободного доступа