Когда есть истина своя...

… А двести лет тому назад
Во времена Наполеона
Я был Историей зачат
Под сенью трепетного клёна.

А, может, тысяча пятьсот
Стремительно бегущих вёсен
Несли в себе запретный плод
С неординарностью вопросов.

Неважно это… важно то,
Что я живу на белом свете
И наслаждаюсь простотой
Мной лично найденных ответов.

Неважно, сложно или нет
Мне было истины добиться,
Ловя в конце тоннеля свет
В нетерпеливые глазницы.

И вообще, сказал бы я,
Что жизнь штуковина простая,
Когда есть истина своя,
А не насильная, чужая!

И потому, слепив строку,
Пристроив к ней ещё десяток,
Опять готовишься к броску
В мелькающие мимо даты…

И вдруг, подрезаный крылом
Ненужности, непониманья,
Себя сворачиваешь в ком
И ускользаешь колобком
По мысли, вздёрнутой торчком,
В пластичность старого преданья.

Там хорошо!..
Кряжистый люд
Не философствовал, а сеял,
И землю защищал свою,
Не зная мифа об Антее…

Так ведь и я же плод земной,
Способный зримо возродиться!..

И снова время за строкой
Следит и бережной рукой
Чуть-чуть подкрашивает лица…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»