Две войны

В Кабуле – комендантский час.
Стреляют где-то понемногу.
Не спится, вспоминаю Вас…
В глазах прощальную тревогу
Запомнил я в последний миг,
Всходя по трапу самолёта,
Родных, красивых губ изгиб,
«Люблю»  шептавших до отлёта.

Чужая, древняя страна.
Зачем мы здесь? Увы, не знаю.
Опять стрельба. Идёт война,
Где я пока не погибаю.

Мне снился сорок первый год:
Убежище… Родные лица…
Потом прощанье у ворот,
Бомбёжки, голод, проводница…
И штабеля замерзших тел
На полустанке в сорок третьем.
Тогда мне было восемь лет,
Но это было лихолетьем…

Но в сорок пять? Опять война?
И где? Не дома, - за границей…
В душе осталася она,
Страны трагической страницей.

Вернулся,  цел и невредим.
Была любовь, семья, работа…
«Двухсотый груз» пришел другим,
Кто не встречал у самолёта.
Гранитный памятник стоит
У церкви, в парке над рекою:
Чтоб не забыли, кто убит
В Афгане – тоже «за рекою».

Я прихожу сюда один,
Стою подолгу у гранита,
В тени разросшихся рябин,
Где наша молодость зарыта.

    2018