Поют цикады,
Луна, как трещина,
И ночь в засаде,
И запах женщины…
Слова не тают,
Хоть и не сказаны,
Сны улетают,
Но мы повязаны…
Туман в бокале
Мерцает искрами,
И мы молчали,
Всё так же искренне...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.