Культ... торг...
У каждого своя планка.
Кому-то – эстрада гвоздь!
Этим – поэзия палка!
Ты палку эту не тронь,
Ударить могёт в обратку.
Это тебе не гармонь
И не канкан на сопатку.
Рождённый ползать – летать
Не сможет (проверьте крылья!):
Бескрылых – целая рать,
Крылатых – лишь эскадрилья!
Культорг не попутчик нам:
Ему, змеиному "Юду",
Кожу царапает ямб,
Хорей прямит амплитуду.
Сквозь пальцы скользят… И в рот
Любому начальству вхожи!
Кто такой Пушкин? Народ?
Есенин... ваш - избы, вожжи.
Другой им нужен – другой! –
Герой из фанеры звонкой,
Как Шариков – пёс цепной,
С геномом и подтанцовкой.
Для галочки этот Свет,
Для задницы те растяжки.
Культурой, которой нет,
Торгуют очаровашки.
А Пушкин – народа сын!
Есенин – народа соло!
Друзья, предлагаю скоро:
Собрать тех культоргов в ринг
И отметелить глаголом.
При всём честном народе
В парке, на Машзаводе!
Лебедянь
25.08.18
Свидетельство о публикации №118082505695