Простите меня, что томлюсь непонятной тревогой,
друзья отступают, и вот уже пусто окрест.
Вот-вот впереди над моей замаячат дорогой
сырая ветла и сосновый нетесаный крест.
Я прожил свой век, ни годков, ни обид не считая,
без горьких раздумий о скорбном привале в пути.
Простите меня, дорогие, и ты, дорогая,
скажи на прощанье своё золотое прости.
Не надо венков, да и почестей тоже не надо,
довольно с меня и моей молчаливой хулы.
А всё же признайте, какая большая награда -
заснуть невзначай у сырой подмосковной ветлы.
А утром проснуться, и мир, о котором мечталось,
стоит над тобою, как будто шатёр голубой.
И значит, всё то, что тебе в этой жизни досталось,
ты в легкой котомке унёс на прощанье с собой.
1979 г.
Простите меня...
© Copyright: Игорь Лазаревич Зайонц, 2018
Свидетельство о публикации №118082505614
Свидетельство о публикации №118082505614
Рецензии