На теплом одеяле хвойного подшёрстка,
В тумане красной неги расплываюсь.
Шестыми чувствами фиксирую пространство,
Резвящихся в подлеске дочерей .
Рукой в задумчивости редкую траву ерошу,
Катаю шишку до сладкой боли в коже.
Щекочущий выдергиваю колосок,
Кольцом его вяжу на палец.
И слышу - смотрит .
Ладошкой мягкой по груди над сердцем:
- Папочка, не рви травинку.
Ведь Богу больно! Богу больно!
Стоит напротив солнца в ауре сиянья,
В короне золотых растрепанных кудрей.
Мой добрый ангел, мой хранитель славный,
Душа моя святая, мой елей.
Моя, моя... И крепко прижимаю,
Дыханье скомкалось до слёз.
И все смешалось , ствердилось в янтаре,
И солнце, и слеза, и запах сосен, и любовь.
Его ношу теперь я там где сердце.
Чтобы жить.
На теплом одеяле хвойного подшёрстка
© Copyright: Михаил Айвазови, 2018
Свидетельство о публикации №118082409138
Свидетельство о публикации №118082409138
Рецензии
