Мы умерли давно, но прежде и не знали,
хранить ли осень в солнце золотом,
где и до нас печали ночевали,
сгущаясь в облаке и в сумраке седом.
Хотя все также время пахнет кровью,
а дней пустых совсем не перечесть,
всей жизни соль окажется сырою
в единственном движеньи плеч.
Меж тем стыдом уже наполнен воздух,
а ты чужой тиши и синеве,
где проступают птицы слишком поздно
забытой строчкой по канве.
***
© Copyright: Александра Иванова Шурочка, 2018
Свидетельство о публикации №118082407924
Свидетельство о публикации №118082407924
Рецензии
