Письмо к Мастеру

У нас уже плюс десять, дело к лету…
Давно я не писала, извини.
От наших, как всегда, тебе приветы —
не знаю, для чего тебе они…
У нас все то же самое: не ропщем.
Да как-то…Разбрелись по сторонам.
Уже давно тебя не ищем, в общем…
Признайся, ты соскучился по нам?
Пилат ушел на пенсию. Досрочно.
Давно не в моде театры-варьете.
Иешуа осел  в Москве, и прочно,
Да руки, говорят, уже не те —
не лечит грыж, не одаряет хлебом…
Сама Москва — стоит еще пока,
все та же и под тем же серым небом,
местами подпирая облака.
У Берлиоза все идет отлично:
на месте голова, чего еще?
Он правда что-то ныл о счастье личном —
конечно, это авторский просчет...
От Аннушки вестей давно не слышно,
Наташка вышла замуж, родила…
Не спрашивай меня, как это вышло —
зачем тебе про женские дела?
Ну с Азазелло все и так понятно —
ночные клубы, девочки, кутеж...
Недавно угощал текилой мятной
и утешал: "Авось еще найдешь..."
Наш Волонд шишка важная в "Газпроме":
умеет чуять ветер перемен!
Ну у него Плутон в десятом доме,
в роду чертей — четыреста колен...
Коровьев стал продюсером. Серьезно!
Успешен, крут, немного растолстел —
не то, чтоб заболел болезнью звездной,
но в хит- и в гей-парадах не в хвосте.
Иван к нему захаживает часто,
его нетленку крутят по ТВ...
Но он не ты, ведь быть тобой, мой Мастер,
труднее, чем не плакать по тебе.
Ах, да… У Геллы новости дурные —
накрылся пятый бизнес за квартал.
Купюры были крупные, цветные…
Кредиты отдала, а банк не взял.
Отделалась испугом, приуныла —
одним гипнозом нынче не проймешь…
А, впрочем, я не в курсе, как все было,
не лезу в это дело... Ты поймешь.
Ну кто еще? Несчастный Варенуха?
В порядке он, купил особнячок,
завел себе проворнейшего духа,
что на посылках… Но о том — молчок!
Очередной бестселлер пишет Левий,
по Патриаршим бродит черный кот…
Ну что, как подобает королеве,
мне жить на белом свете не дает?
Все вертятся в нормальной карусели,
при деле, даже счастливы, поди…
Одна я только дура, в самом деле!
Сам посуди… А, впрочем, не суди.
И  не судим останешься... Со мною
творится что-то странное опять:
вчера пошла, как принято весною,
с букетом в переулок погулять,
да не нашла назначенного места,
где, может быть, ты ждал на этот раз...
Любовь слепа! Всесильный Автор текста,
прошу прости мне этот парафраз!
Но что я? Неужели после стольких
тех весен, где роман не начался,
я все еще живу, как на иголках,
едва весной скворцы заголосят?
Я жду тебя, как ждут письма от бога,
в которого и верить-то смешно,
ведь мне, со всею ловкостию слога —
никак теперь не вылететь в окно.
Мне даже не состариться, не спиться,
не выспаться хоть раз за целый век…
Мне без тебя, мне кажется, не сбыться…
Но Автор текста — тоже человек.
Быть может, он еще тебя напишет...
Иначе — гонорар не получить!
Пускай он для меня тебя отыщет,
и мы тогда начнемся, может быть.