Она

Она была из мрачного сословия,
Могла ночами плакать на луну,
Могла поймать мечту и тишину,
Могла зайти к простому колдуну,
Могла понять причуды и вину,
Другого и не ставила условия.

Она пришла в миры, чтоб осознать
Падение стареющего века,
Где было всё для блага человека
И не нужна ему была опека,
Чужих, но вещая Омега
Вдруг перестала ритмы наблюдать.

Скатилось солнце в спящую траву,
Пшеница вызрела, настало время завтра,
Но не было уж славного азарта,
А только смуты да пути инфаркта,
Стихи поэтов про Восьмое марта,
Зовущие нескромных в синеву.

Она смотрела на огромный мир
И удивлялась страхам и сомнениям,
А также странным, новым поколениям,
Каким-то неуклюжим соглашениям
И даже бестолковым отчуждениям,
Когда с экранов говорил кумир.

Жалела ли она тот старый миг,
Могла ли видеть будущее счастье,
Когда вокруг то грозы, то ненастье,
То тишина, а в ней — итоги страсти...
Возможно, но всего-то лишь отчасти,
Чтобы найти целительный родник.


Ей чужд был блеск искусственных огней,
Что застилали взор людской толпе,
Она искала след в своей тропе,
В незримой, но начертанной судьбе,
Где истина в немой своей мольбе
Скрывалась в тени прожитых теней.

Она искала искру в пустоте,
Где разум гас, не ведая основ,
Среди пустых и вычурных слонов,
Среди оков, что строил каждый нов,
Среди немых, но яростных звонков,
Взывающих к душевной наготе.

И в этот миг, когда затих прибой,
Она шагнула в бездну тишины,
Где сны людей, как тени, не видны,
Где все мосты давно сожжены,
И где сердца, надеждой не полны,
Ведут незримый, внутренний свой бой.

Она не ждала лавров и похвал,
Лишь знала: время — это только нить,
Которую нельзя переломить,
А можно лишь в ладонях сохранить,
Чтоб в час, когда начнёт закат чернить,
Увидеть свет, что в бездне засиял.

И в этом свете, чистом, как слеза,
Растаял мир, придуманный людьми,
С их вечными «прости» и «подожди»,
С их холодом, что прячется в дожди,
Она ушла, оставив позади
Лишь отраженье в чьих-то небесах.

Кемерово - Кузбасс