С гор простирает руки сгоревший лес,
В скрюченных пальцах маревом пляшет зной.
Словно зубцы короны, утратив блеск,
Переплелись в терновый венец резной.
Мёртвым деревьям уже не нужна вода,
Ветер с культями ветвей прекратил игру.
Нужен топор – и затем терпеливо ждать:
Новые сосны корнями вцепились в грунт.
Лес
© Copyright: Максим Шеин, 2018
Свидетельство о публикации №118082401722
Свидетельство о публикации №118082401722
Рецензии