кашель ломает ребра,
игристое стреляет в голову.
232 градуса - твои руки,
а я твой солдатик из олова.
***
чтобы ты понимала,
хотел я как-то душу продать.
дьявол пришел в ночи,
а ему нечего было брать.
***
ты в своей жизни меня
обведи мелом,
лежу замертво посреди осенних
твоих происшествий
я твой Иисус
с неисчислимым числом
пришествий
***
имя твое - три слога
чувство - три слова
выкашливаю на стол
как и прежде.
я перед тобой нагой
хоть и в одежде.
***
ночь своровала голос
у тебя кофта аорты цвета
в мире моих, кстати, снов
и я, наверное, колокольчик
но ты не знаешь языка цветов.
***
© Copyright: Артём Михайлович Павлов, 2018
Свидетельство о публикации №118082309661
Свидетельство о публикации №118082309661
Рецензии
