А август пьёт слепых дождей тоску,
Когда играет солнце в каплях мелких,
И собирают школьники в лесу,
Упавший с дуба, желудь для поделки.
Еще пьянят забытые цветы,
На небо глядя с тайною опаской,
Хотя, пока что, заячьи хвосты
Не перешли на зимнюю окраску.
Прохлада Утра нежит ручейки,
Илья-художник смачивает кисти,
И дни своим течением легки,
Едва-едва меняя краски листьев.
Короче дни, пускай еще не так,
Чтобы заметить сумерки полудня,
Но даже самый маленький пустяк,
Уже слегка, тревожит наши будни.
Попить совсем не хочется кваску,
Что так манил своей живой прохладой…
А август пьет слепых дождей тоску,
Готовя тайно нити звездопада…
А август пьёт слепых дождей тоску...
© Copyright: Александр Кунин, 2018
Свидетельство о публикации №118082300077
Свидетельство о публикации №118082300077
Рецензии
На это произведение написано 118 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.