По ком-то колокол звонит,
и где-то в детском сне
ты был красив и знаменит,
и чаще на коне,
чем на коленях с ножевой
прорехой в животе,
как красный лист стоит ребром
в морщинистой воде.
О, осень (сдвоенное «о»
едва вместило стон!),
внезапно сосланный тобой
в молчание и сон,
дрейфуя по ветру, узду
накинув на уста,
я сагу бледную свою
кой-как перелистал
и около начальных строк
сороковой главы
опешил — там пустых страниц,
что во дворе листвы,
чьи всенощные костерки
дымятся по утрам.
Осы назойливое «sos»
промеж оконных рам...
Щепоть желаемого брось
в то, что уже дано,
помешивая, чтоб оно
не кануло на дно,
соломинку возьми и как
целебное питьё
потягивай без суеты
и жалоб бытиё.
Кленовый лист, как эполет,
на правое плечо,
ложится — ну чего тебе,
чего тебе ещё?
По ком-то колокол звонит...
© Copyright: Валентин Ярюхин, 2018
Свидетельство о публикации №118082305603
Свидетельство о публикации №118082305603
Рецензии