Июль в дожде. У перекрёстка остановка
прозрачным кубиком впотьмах, как дом.
И на стекле вконец промокшая листовка:
"Сбежал котёнок по прозванию Том".
Замёрзли руки. Ночь размыта, как чернила.
Усталость медленным течёт ручьём.
И непонятно то, что будет. А что было
расположилось где-то за плечом.
Под звонкой крышей переждать воспоминания,
пытаясь буквами себя отвлечь,
переключив на мокрый лист своё внимание.
Котёнка кто-то не сумел сберечь.
И ночь, похоже, в этом ливне безгранична,
а может быть, наоборот. Не суть.
Сегодня мысли все, как сны, асимметричны.
Обрывки ветра наполняют грудь.
Чуть припозднившийся автобус до покоя
промчится мимо, окатив водой.
Закономерности движенья городского
давно нарушены твоей рукой.
Осталось ждать, с самим собой играя в прятки,
и задавать всего один вопрос:
"Откуда взялся под ногами возле пяток
промокший чей-то полосатый хвост?"
Остановка
© Copyright: Тим Францисти, 2018
Свидетельство о публикации №118082304489
Свидетельство о публикации №118082304489
Рецензии