Клетка

О чем вопрос? Про странные стихи?
Про вечные? Или кого-то ближе?
Берет художник в руку мастихин
И разрезает масло, кстати им же,
Вскрывая неудачные места,
Так словно он (без смеха) испытатель,
В надежде приоткрыть в себе Христа,
Чтоб дотянуть до Бога, как создатель.
А что же он на деле создает?
Да кто ж его, беднягу, разберет.

История на книжные шкафы,
В том случае, коль книги будут в моде,
Поставит для безграмотной толпы,
Лишь тех трудяг, что будут кем-то вроде
Шекспира? Достоевского? Как знать…
Рецепта подорвать библиотеку,
В том смысле, что все ринуться читать,
Какого-то простого человека,
Пожалуй, нет. А он все создает,
И сам порой себя не разберет.

Хотя на части - это для него,
Для той души, что исчезает всюду,
Раскрыть грудную клетку, как окно,
И показать себя скупому люду,
Мол, я стою, глядите хоть насквозь!
Большое сердце в первозданном свете!
В ответ: «Художник, слышь, ты это брось»,
«Закройте клетку», «Вас увидят дети!»
Закрыта клетка. Он всё создает.
А что? Зачем? Да кто же разберет.

(с) Денис Андронов