На Беговой

Не кукуй Кукушка на домной,
Час пик для боли не настал,
Стоит за дверью часовой,
Обняв тюремный пьедестал.
Мы гордые не сломленные люди,
Не Филомена я,не Робин Гуд,
Вечерний звон меня опять разбудит,
С зарёй малиновой упавшую за пруд.
Всё прошлое со шмоном на крючке,
Шнурком болтается на шее,
Не отразится мысль в зрачке,
С полоской красной в личном деле.
Три Петра ,вяжи балет,
Носки пропахли кофеином,
На крытой много,зим и лет,
Торгует кум,прогнившим героином.
Отрицалово родное против всех,
С синим ухом,всевидящее око,
Вчера приснился детский смех,
Как под заказ с пожизненного срока.
Конвой сегодня из рода серых псов,
Домбрович!-Завтра может подогреет?
Из общака несут любовь" Отцов",
Где жатва кровная,почти на раз созреет.
На Беговой вишнёвые сады,
Как над Двадцаткой голуби в полёте,
Над морем тёплым белые мосты,
Маляву спустят к нам на вертолёте.
И снова грезится малиновый мне звон,
Зажжётся даль бессмертною тоскою,
Как будто вновь вернулся Чемпион,
С весёлой прихотью,над скупостью людскою.