Мы были шпаной и лупили портвейн, -
Сакральные «Три топора»,
Метлой отгоняя докучливых фей,
Зудящих над ухом: - Пора
Стихи обжигать на мятежных кострах
За пазухой у января!
... Но если сам черт нам – ни брат, ни сестра,
То значит, стихи не горят.
Вот добрый знакомый французский пилот.
Вот старенький аэроплан.
Вот нашему летчику в душу плюет
Какой то залётный баклан…
Но есть под Тортугой секретнейший флот,
Что поднял уже якоря…
Вот в небе парит отомщенный пилот,
А значит - стихи не горят.
На пчел, собирающих звездную соль,
Мы стали похожи с тобой.
Вот внучке меняет подгузник Ассоль,
Вот челюсть вставляет Битт Бой.
Шпана… Мы так громко любили страну!
Она нас – всегда втихаря.
Вернувшись с войны – мы пришли на войну.
Но все же стихи не горят.
Оле Чикиной
© Copyright: Алексей Николаевич Петровский, 2018
Свидетельство о публикации №118082206964
Свидетельство о публикации №118082206964
Рецензии
Но это же лучше, чем грустное, хоть местами с позитивнИнкой? )
Улыбаюсь. Спасибо, Ира!
С уважением,
Алексей Николаевич Петровский 24.08.2018 10:21 Заявить о нарушении
Улыбаюсь. Спасибо, Ира!
С уважением,
Алексей Николаевич Петровский 24.08.2018 10:21 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.