У заветной ячейки

В День поминовения осушим               
рюмки на могилах наших близких.
Как придём, слетятся с неба души.
Мой поклон родимым низкий-низкий.

Вазы с пеплом, что стоят в ячейке –   
горсти жизней и людских историй,
что для вечности – ничто, копейка.
Только не для памяти сыновней!

Слов не нужно. Небо слышит мысли. 
Их транслятор старый крематорий.   
Алых шесть гвоздик в ладошке стиснув,
внученька кладёт в металла прорезь.

Встроен в холоде стенной оградки
этакий откованный балкончик.
В каждом мини-вазы – для посадки
роз, гвоздик, даров почтенья прочих.

Слышу – пахнет остро валерьяной:
дедушке в ряду соседнем плохо.
Звонко вдруг оркестр нежданно грянул,
следом залп ружейный громко охнул.

Чуточку ещё мы постояли,
прах родителей моих почтили.
Слёзы потихоньку закипали...
Шаг назад.
В молчании пошли мы.

Вновь заботы ждут и мегаполис,
что работой и грехами дышит.
...Память о родных моих по крови
всё равно – всегда – всего превыше.


Иллюстрация из Сети.