Так много, что есть рассказать, а некому,
безысходность наружу отчаянно просится.
И ребра скучают по объятию крепкому,
У кровати вздыхает жеманно бессонница.
Читаю журналы, запасаюсь таблетками,
пуста и без толку календарная хроника.
Уже не сарказмом оброс, а дефектами,
Бросил гулять по парку по вторникам.
Осень укроет претёплыми пледами,
Влюблённых что мерзнут ночами по дворикам.
Я тоже когда-то рваными кедами,
Не чувствовал луж спешащим соколиком.
Так много, что есть рассказать, а некому,
так долго, что эхом тяжелым разносится.
Где та могила молчанью не тленному,
где прячет её седая бессонница?
Так много что есть рассказать, а некому
© Copyright: Игорь Коврижин, 2018
Свидетельство о публикации №118082105445
Свидетельство о публикации №118082105445
Рецензии
