Только в жизни моей тебя нет...

Мне сегодня исполнилось десять.
Говорят, у меня юбилей.
Этот день станет чуточку ярче
всех минувших в году этом дней.

Соберётся на празднике этом
вся огромная наша семья.
У меня есть шестнадцать братишек,
плюс двенадцать сестрёнок и я.

Все мы дети из грустных историй,
из числа неугодных детей.
Все мы здесь не по собственной воле,
а по воле своих матерей.

Наши души чуть старше и строже,
чем у точно таких же детей
тех, кому Бог дал счастье и семьи,
и любимых родных матерей.

Я сегодня стою у окошка,
в праздник свой никуда не спешу.
На стекле, прикрывая ладошкой,
слово «МАМА» с любовью пишу.

Прикрываю ладошкой те буквы,
что сложились в большую мечту.
Как боюсь я, что снова и снова
я пишу это всё в пустоту.

Мне иного подарка не надо.
Как хочу я, чтоб мама пришла,
чтоб, пройдя через все расстоянья,
дочь свою непременно нашла.

А душа моя громко кричала,
образ твой незнакомый любя:
- Чем, скажи, пред тобой виновата
та, что любит всем сердцем тебя?

Почему, почему так случилось?
Я пытаюсь тебя оправдать.
Знаешь ты, как мне хочется, мама,
о себе тебе всё рассказать?

Рассказать, что на сердце скрываю,
что в душе своей детской ношу.
Да, найди же, узнай меня, мама,
Я о большем тебя не прошу.

Может быть ты, узнав меня, мама,
будешь мною гордиться в душе?
Мне сегодня исполнилось десять.
Я ведь, мама, подросток уже.

Я стараюсь учиться прилежно,
у меня есть талант: я пою.
Я же, мама, сама сочинила
колыбельную песню свою.

Ты меня на руках не качала,
колыбельных не пела своих.
Я любви материнской не знала,
познавала всё это из книг.

Как хотелось мне образ твой, мама,
в своих детских мечтах рисовать,
как хотелось прижаться с любовью
и тебя крепко, крепко обнять.

Может быть, на тебя я похожа
и копной своих рыжих волос?
Может быть, мне достался в наследство
твой курносый, чуть вздёрнутый нос?

Я вполне симпатичная, мама.
Я понравлюсь, увидишь, тебе.
И могла бы гордиться ты мною,
коль в моей появилась судьбе.

Неужели тебе, дорогая,
десять лет не хотелось узнать,
как живёт и чем дышит девчонка
та, что ждёт десять лет свою мать?

Мне сегодня исполнилось десять.
Говорят, у меня юбилей.
Знаю я: нет дороже подарка,
чем любовь и тепло матерей.

И мой праздник, тоской омрачённый,
не доставит мне радости, нет!
Я пишу на стекле слово «МАМА».
Только в жизни моей тебя нет.

На стекле расплываются буквы.
Это слёзы застыли в глазах.
Мама, мама… Ведь всё моё детство
в детском доме проходит в слезах.

Не виню. Я причины не знаю,
чтобы право иметь обвинить.
Только как же тебе, дорогая,
с этой ношей приходится жить?

Я когда-нибудь, сил не жалея,
постараюсь тебя отыскать.
Может быть, ты тогда осознаешь,
пожалеешь, что ты мне не мать?

А сегодня мне хочется плакать,
слово «МАМА» писать и писать…
Становясь с каждым годом взрослее,
я – ребёнок в душе, ждущий мать.