Себе любимому

С утра проснувшись, рожу рвёт зевота,
И не пойму, не в бровь, а прямо в глаз.
Мысль залетела, словно мяч в ворота,
Что должен вам, поведать я рассказ.

Примерно это опосля рассвета,
Между пятью часами и шестью.
Моя маманя родила поэта,
Или себя я этим возомню.

А было это, страшно аж подумать,
В шестидесятом, стало быть году.
Когда оттель меня сумели вынуть,
Орал так громко, будто я в аду.

И вот сегодня ровно, или как бы,
С утра обычно, бьёт в башку мысля.
Ведь каждый год, а это не однажды,
Меня все будут бурно поздравля.....

Чего там уж то, я не одинокий,
Гостям конечно, очень буду рад.
Для поцелуев подставляю щёки,
Не вижу здесь я,никаких преград.

А про себя я, не кривлю душою,
Скажу остались за спиной года.
Я прожил их, не ведая простоя,
Бежал куда-то и спешил всегда.

А вот теперь, как речка на равнине,
Устал малёха и убавил бег.
В башку седую путь закрыл дурнине,
Степенный и поживший человек.

Так вот себя расхваливать не стану,
И ни к чему здесь лишние слова.
А руки сами тянутся к стакану,
Так что давайте, поздравляйте льва.