Ситро для дедушки

     Стояла  адская  июльская  жара.  Адская?  -  я  бы  тогда  так  не  написал,    так  как   мне  было в  описываемую  пору   всего  шесть лет.  Дедушка   захотел  холодного  ситра. Нет - холодное  ситро! Так  грамотнее.  Но  я  бы  тогда  так  не  написал. Я  тогда  ещё  не  умел  писать.  Тем более - так  грамотно. Так  что,  пусть  будет  "холодного  ситра"!

     Естественно,  до  точки   с  газированной  водой  за  три  квартала    домашний  совет  делегировал  самого  шустрого  и  молодого,  то  есть -  меня.
               
     Помните? - Три  копейки  с  сиропом,  одна  копейка  - без.  В  руках   у меня  был  бумажный  рубль.  Страшно  хотелось  пить.  Всем. Стоящим  в  очереди.  Дедушке  там  -  дома. И,  почему-то,  мне  тоже.  Здесь,  за  три  квартала.

     Выстояв  длинную  очередь,  я  неожиданно  почти   уткнулся   носом  в   пространство  между  краников  "С  сиропом  -  без  сиропа".  И  ошибся.  Это  был  бюст  продавщицы. Вожделенные  краники  находились  чуть  левее. На  вопрос  владелицы  мощного  бюста,  нависшего  над   моей   головой,  я  испуганно   выпалил:  "С  сиропом!".  Получив  наполненный  стакан,  я  машинально  его  опустошил   и  тут   до   меня  дошёл   весь   ужас  происшедшего   события.

     Дедушка  хочет  пить!  Я  тогда  не  думал,   почему  меня  взрослые  отправили  без  пустой   тары. Или  они  меня  посылали  совсем  в  другую  точку  за   целой  бутылкой   ситра?  Или  я  перегрелся   и   меня,  вообще,  посылали  за  чем-то  другим?

     В  ушах  звенел  июль. Возможно,  это были  пчёлы,  увязавшиеся  за  моими  ещё  не  просохшими  от  сиропа  губами. Возможно,  это  мысли  в  моей  голове  роились  и  жужжали,  лихорадочно  ища   выход   из  этой  катастрофической  ситуации.  Но,  звон  был!

     Что  я  скажу  дома?  Что  сам  выпил  и  ничего  не   принёс   дедушке?  Что  я  заблудился  и  приду  домой  к  утру   без  денег,   ситра  и  без  сил? Что  был  захвачен  вражеским  отрядом   в  плен  и  еле вырвался?

     Рой   в  голове   постепенно   выстроился  в  хитроумный  адский -  вот  тут    уже  точно,  адский!  -  план.  Я  деньги   потеряю!   Не  все!  Всю   сдачу  принесу   домой,  а  потраченное   ошибочно   на   "стакан  с  сиропом"  -  потеряю!  Обрадованный  результатом   своего  "мозгового  штурма"   я  совершенно  забыл  о  смятом  рубле,  первоначально  вложенном  в  мой  кулачок,  который,  как  компас,  вёл  меня    в  направлении  от  дома  до  точки  с  газводой.

    Это  было  давно!  Не  со  мной!  На  другой  планете!  В  другой  жизни!

     Я  скрупулёзно  начал  выстраивать  линию  поведения,  неопровержимо  доказывающую  мою  искренность  и  бесхитростность  перед  дедушкой  и  домочадцами.

     Ну,   во-первых,  при  подходе  к  дому  я  должен  был,  беззаботно  насвистывая,  небрежно  подпрыгивая,  размахивать  руками,  особенно  правой,  в  которой  зажаты  остатки  денег. Взрослые  увидят, что  рука  с  деньгами  у  меня  неосторожно   теряет  деньги,  она  и  будет  виновата  во  всём!

     Но. Возникла  проблема - я  не  умел  свистеть. А  как же "беззаботно  насвистывая"?  Научиться?  Не  успею.  Кстати,  до  сих  пор  так  и   не  успел.

     На  вопрос: "А  где  же ситро?" я,  как  мог,  предельно  честно  ответил : "Ситра нет!".   То  ли  отсутствие  беззаботного свиста,  то  ли ещё  что-то,  мною  тогда  не  понятое, возымело  свои  последствия,  но  на  лицах  домочадцев  я  увидел  улыбки.

     Улыбки  выражали  большой  диапазон   чувств: от  ехидства  -  до  жалости,  от  "ай,  да  пройдоха!"  - до "ну и  хрен  с  ним! Кого  бы  ещё  послать?"

     Стояла  адская  июльская  жара.  Дедушка   хотел  холодного  ситра.