Живущий во сне

Тебя я прошу — мне поведай ответы,
Ведь книги сказали, что встреча — не зря.
В моём фиолетовом мире куплеты
Как строки легли — про меня и тебя.

За глянцем, до блеска начищенной маски
Скрывается то, что не видно глазам.
Но мы между строчек читаем — без краски,
Сползает улыбка к затёртым слезам.

Тогда будем думать, что всё — без причины,
Но судьбы находят людей неспроста.
«Терпение — ключ, отпирающий двери», —
Так кто-то сказал, изучивший года.

И если туманом покрыто, неясно
Лазурное небо на том берегу, —
Мы сможем поверить, что жизнь не напрасна...
Но я ведь другие напевы пишу.

Ты — мой знак вопроса, что вводит в смущенье,
А тени твердят из старинных зеркал,
О том, что ты послан был мне во спасенье,
Но наша дорога — увы, это провал.

Писал мне однажды далёкий сказитель:
«Не вздумайте клясться на смертном одре!
Не стоит молиться, когда твой приятель
Готов утопиться в своём декабре».

Измучены впредь, иссушённые ветром,
Бредём далеко друг от друга во тьме,
Что нас погружает своими цепями
В глубокую степь — к охладевшей зиме.

Они говорят — отпустить, без причины,
Иначе поплатится кто-то из нас.
Такая судьба: одинокий мужчина.
Я строки пишу, ты рисуешь рассказ.

Здесь всё как по-прежнему, мысли — едины,
И звёзды на небе блестят, как всегда.
Иллюзией сказки сгущаются тени,
И в озере нашем щебечет вода.

Но стоит рассвету явиться пред нами —
Всё рушится дымкой, плывущей во сне.
Твердили нам люди, что спали ночами:
«Вы выбрали путь — в одинокой зиме!»