Состоялся

Я на третью попал днём страницу
со стихом безнадёжно пустым.
Увидал я, как видно, зарницу
или с яблонь посыпался дым?

Оттого улыбаюсь, однако,
что с Есениным в гору иду.
Так давно я оставил бараки,
загибался где в сонном бреду.

Всё теперь по-иному сложилось
в непонятную прелесть листа.
И опять за листом закружилось,
получается – совесть чиста!

Повторяется что-то иначе,
развернувшись лицом к тишине.
И в закате мне слышатся плачи,
и рыданья я слышу в волне.

Серебрится восток постоянно
в предрассветной печали навек.
Я иду по тропе безымянный,
непутёвый во всём человек.

Ничего не успел в жизни этой,
не успел и оплакать себя.
Состоялся забытым Поэтом –
в этом, видно, такая судьба.

Не противился ей не напрасно,
приравняли меня к кораблю,
тот, что выглядит в море прекрасно
оттого, что Сибирь я люблю.

Мы поднялись с Сергеем на стрелку,
прочитали без грусти стихи.
Пролетела над нами тарелка,
забрала без остатка грехи.

Чтобы снова грешили, Поэты,
не ходите за нами вослед,
не желаете ж слышать наветы
и испытывать новый запрет.