Мой дорогой, мой маленький Луи...

Размышления по поводу причин и следствий печальной истории, описанной Анри Барбюсом в своём рассказе "Нежность, предлагаю на суд взыскательного читателя.*



1.
Шкатулка под ключом... Но перепрячу...
Опять мой сын все деньги проиграл,
И я, седая мама, горько плачу:
Растёт в бюджете страшная дыра.

Но я же счастья для него хотела!
Не с той, что в жизнь кометою вошла
Для юного сынка. И, то и дело,
Молилась я, чтоб расступилась мгла,

И, поглотив её, умчала в вечность...
Сынок был юн, она взрослей на век.
С покойным мужем мы его беспечность
Исправили. Но слаб так человек...

Наш мальчик плакал, спрятавшись в подушки,
Кричал, чтоб дали в руки пистолет,
Он не хотел без ласковой подружки
Ни счастья, ни семьи, ни долгих лет.

И время
          ран его не зализало
Хотя минУли двадцать долгих лет,
Но будто сына в чёрный день не стало -
Убил себя... Не нужен пистолет...

Уже за сорок. Ни семьи, ни дома.
С дружками карты до утра, вино.
От жизни рано у него оскома
Случилась. Да теперь уж всё равно...


- Пришёл, сынок? Пойдём, тебя укрою
Я одеялом, чтобы не простыл.
Ты знай, хоть увлечён своей игрою,
Здесь, дома, для тебя надёжный тыл.

Ещё не поздно жизнь вернуть былую,
Ты молод, хоть седеет голова,
Которую всё ночь, скорбя, целую.
Скажи, сыночек, в чём я не права?

- Ах, мама, вы оставьте ради Бога
Меня в покое. Нынче не до вас.
Я не ушёл от вашего порога,
И свет всей жизни для меня погас.


...Как в детстве, положив под щёку руку,
Заснул в гостиной старый мой малыш.
Ах, чем ему могу развеять скуку?
За взрослым сыном разве углядишь...

Всю ночь луною абажур светился,
Но слёз больной старухи не унять,
Любимый сын так постарел и спился...
И прячет, прячет всё шкатулку мать...

Как бесконечна ночь, когда не спится!
Но вот седой рассвет на серебро
Её волос упал: "Ах, не годится
Богинею считать своё ребро..."


2.
...Под утро выстрел прогремел зловеще.
Мать поняла, что кончен разговор
О том, что люди - люди, а не вещи.
Кому за горе выскажешь укор?

Записка на столе, пол залит кровью.
- Сынок, сынок! - но сын не слышит мать.
В записке:
            "Я не справился с любовью...
А ей... лишь счастья я хочу желать,

Пускай меня оставила, умчалась
К своим причудам тотчас на такси ...
Могла бы написать - какая малость -
Лишь пару строк, чтоб жить хватило сил,

Лишь пару строк, чтобы моё дыханье
Пошло всей грудью, только пару строк...

А матери за что же наказанье?..."

И, холодея, жмёт рука курок...


3.
Гранитную плиту украсят розы.
Конверты в бледных пальцах теребя,
Впервые мать, глотая горько слёзы,
Их распечатала: "Люблю тебя...

Мой дорогой, мой маленький Луи!
Мой поцелуй и тих, и так безгрешен,
Что ты утешишься, ведь мир так нежен,
И я ласкаю волосы твои.............."


...Последнее письмо: "Прощай, мой милый.
Я в день разлуки навсегда ушла
В покой сырой земли своей могилы,
Жить без тебя, поверь, я не могла.

Теперь ты стал совсем большим, конечно,
И обо мне давно уж позабыл,
Не я была с тобою в подвенечном
Наряде, сердцем ты ко мне остыл.

Семья и дети, новые тревоги,
Твоё "теперь" не совпадёт с моим...
Но знаю я: все двадцать лет дороги
Своей по жизни, был ты мной храним.

Почтительные руки высылали
Тебе по датам письма... адресат,
А я всё там, где были мы в начале
Разлуки нашей двадцать лет назад.

Я говорю сегодня из забвенья
Той ночи, что сидели у окна,
Где плакал ты, а я ждала мгновенья,
Когда уйдёшь, и буду я одна.

Тебе я написала письма эти
В ту ночь разлуки. Нежностью моей
Другая ночь звездой в окошко светит
Той ночи, где меня уж нет под ней.

Я помогла тебе прожить все годы
Разлуки нашей, веря: каждый час
Уберегут от всяческой невзгоды
Любовь и нежность неразлучных нас.

Чудовищна разлука. Видишь дату
Ты над письмом? Прошло лишь полчаса.
Твой календарь иной, ведь ты когда-то
Взрослее стал, и пепел в волосах.

Мне не осмыслить: говорю с тобою,
Ведь для тебя я до сих пор жива,
Но нет меня в тебе, забыл. Не скрою -
Так жаль, что нежность
                вся ушла в слова...

Я не хочу сегодня быть печальной,
А значит, злою для тебя, малыш!
Тебя я провожу на берег дальний
Листками писем... Всхлипывая, спишь,

Лицом уткнувшись в белизну постели...
Пишу тебе четвёртое письмо.
Уйдёшь ты утром... я достигну цели...
Останутся лишь письма на трюмо.

Проставлены над письмами те даты,
Когда, взрослея, позабыть ты смог
То, чем мы были в давешнем "когда-то",
Чем стать могли... Я мама, ты - сынок,

Которого всей нежностью своею
Вести по жизни буду двадцать лет.
Но я сейчас, наверно, не посмею
Сказать, что у меня надежды нет

Тебе, когда ты стал меня взрослее,
А раньше я взрослей тебя была...
Ночь новым днём твоим уже светлеет,
А я останусь там, где  ночь и мгла.

Смешно, ужасно, глупо, непонятно,
Как, уходя, я быть хочу с тобой!
Сквозь сон ты имя прошептал невнятно...
Ах, что поделать с горестной судьбой?

Мой маленький Луи! Погасли свечи,
Я скоро провожу тебя, смеясь,
Скажу, что время нас с тобой излечит,
Что буду посылать посланий вязь.

Измучила себя я этой ночью,
Где молча я кричала о любви...
...Ты разбираешь торопливый почерк
Моих посланий? Милый, с'est la vie ...

Когда уйдёшь, я передам подруге
Конверты с адресом, где особняк,
Родители в отчаянном испуге,
Меня принять не могут там никак.

Я не хочу кончать письмо, любимый,
Ведь в нём сейчас я говорю с тобой.
Мои решения неколебимы.
Но не смирилась я с такой судьбой!

Мой маленький Луи! Уже все письма
Написаны, и скоро ты уйдёшь,
И будут плечи так печально виснуть
Твои сквозь время и последний дождь,

Что вижу я в окне. Целую нежно
Везде "Луи" в исписанном листке...
Ты стал другим, и это неизбежно,
Ты не погиб в слезах своих, тоске,

Ты будешь жить. Твои взрослеют дети.
Ты стал другим. Не вижу я тебя
Все двадцать страшных лет твоих на свете,
Где двадцать лет с тобою нет меня..."


4.
...Гранит плиты оплакивают розы.
Конверты в бледных пальцах теребя,
Впервые мать прочла, глотая слёзы,
Их распечатав: "Я люблю тебя..."

Так долго прятать письма от сыночка
Она старалась, чтобы он забыл
Свою любовь. Но вот поставил точку
Под жизнью выстрел. Не был он иль был?
27.11.2014.03:28.


*Рассказ Анри Барбюса "Нежность": http://lib.ru/INPROZ/BARBUS/nezhnost.txt