За тонкой душой – сплошные изъяны.
Сама утешением вряд ли служу.
Напротив – глаза, в которые пала,
А, может, опять неустанно грущу.
Уйти бы подальше, где нет адресатов.
Поддержку найти в далёком веку.
Наверное, в детстве портрет я узнала.
Его обладатель так ценен. В плену
Останусь с тоской, с тревогой, погромом.
Печалить других – звучит как провал.
Ты знаешь, а мне неспокойно и дома,
Поэтому просто надпись: одна.
С падением стены изменяется краска,
А слёзы для рек стараются год.
Не знаю: зачем я пытаюсь быть правдой,
Когда её топчут, кричат: «Она врёт!»
Спуск вниз не пугает дрожащие руки.
Я шаг замедлять не привыкла, увы.
Портрет, улыбаясь, мне скажет о друге
И вновь познакомит с поэтами. Дни
Уже и на тучу не бросят угрозу.
Писатели в ряд – собирают сорта.
А я отдыхаю, слушая прозу,
Сонеты, верлибры, песни. Тебя.
Портреты
© Copyright: Анастасия Курулёва, 2018
Свидетельство о публикации №118081903777
Свидетельство о публикации №118081903777
Рецензии