Мысли

Я бросаю на лист неразборчивый почерк из мыслей.
Это словно архив, что пытается всё уберечь.
Терабайты стихов, что даются откуда-то с выси
Превращаются после в печатную русскую речь.

Мне, наверно, везёт. Я не лезу в дремучие дали.
Я слова собираю и как бисер на леску кладу.
Мне поэзии дар для чего-то, ведь, всё-таки дали.
И со слогом размерным я, как с другом, по жизни иду.

Вновь приходят стихи. Этот дар неразменен монетой.
Не подарок судьбы и отнюдь не возвышенность фраз.
Мне так много дано, чтобы мог, сочиняя сонеты,
Я проникнуть в души потаённый загадочный лаз.

Переплётом скрепив крепко-накрепко мысли шальные,
Я поставлю в ряды по порядку на полки тома.
И пускай среди них, словно странник в просторах России,
Затеряется нынче шедевр Александра Дюма...

Будем рядом стоять на посту, вместе с ним, часовыми.
Наши строки влились в этот мир,
чтоб прославить века.
Закрываю тетрадь, чтобы буквы не слишком частили
И поставлю в конце неизменную подпись - С.К.

17-18.08.18.
Москва.