Рождённый скрипкой

Тебе нравится звук скрипки, печаль рвёт в клочья сердце
Тебе нравится унынье, шорох листьев по мостовой,
в закрытых глазах особое зрение
За больным сознанием блюз играет,
на паперти ладони к небу
Сетью ловится дым от снега,
боль его рядом, оттопырив карманы

Устала ночь бродит гостем, с ножом в рукаве
Обгладает кости вечер, придя неожиданно к тебе
Прольёт лунный свет на постель, в которой засохла кровь
Под тонким покрывалом успокоится ненасытный дождь
Не выпьет вина кувшин, обсохший, молясь с тремя апостолами
Тебе нравится звук утонувших просьб, струнами без имени

Под  прозрачным льдом движение усталости
Свист времени и талая вода жалости
Испорчена скрипка подкравшейся старости
Блюз твой, седым цветом, окрасил оперенья  зависти
Ты соло, запущенных в сад красок
Ты странный мир звуков, для многих опасен

Медведь преломляющегося мнения
Форма истинного наслаждения
Точка сферы из струн движения
И рухнувшего мира лишения
Края обрубленного одиночества
Выцветшей формы творчества
Ничей уход в нирвану
И смерть, как дар с пьяну

Скрипка, душа, вой под луной волка
Это звуки мольбы, это часть кривотолка
Это ветер летит нагоняя страх через годы
Это дьявол ищет норы через всходы
Ты музыкой дышишь, ты пишешь картины без моря
Ты ранен мечтою своей, скрипкой стать на покое