Он перестал писать картину...

Он перестал писать картину,
Вдруг, где – то  Муза  загостилась…
Всё терпеливо ждал, и что же?
Сегодня, снова не явилась!

Шепнула, на минутку выйдет,
Ушла…   И канула в былое…
А он? Он без неё  не дышит:
Ведь, в  этом мире,  они - двое!!!

Он подарил ей Сердце, Душу
И отдал всё, чем сам владеет;
Он  отдал  б  больше, но не может,
Ведь, только холст теперь имеет…

Наивный, грустный, одинокий
Сидит и курит сигарету,
Ведь, так мечтал писать  о главном,
Картину  жаждет только эту!

Задумался, молчит угрюмо…
Вновь задаётся лишь вопросом,
Что ж ей, тогда недоставало
И, чем обидел невзначай…

Ответа нет, всё плачет Ветер,
Скрипит калитка одиноко,
Да на скамейке у сирени,
Неслышно  прячется Печаль…

В прокуренном  унылом доме
Вздыхает молча Тишина…
Художник  никого не видит-
Он Музу ждёт, она – нужна…

Давно уж за полночь, и стрелки
Привычным ходом не спешат...
Он ловит каждый звук и шорох,
Что молотом в висках стучат…

Слепило сном тяжелым веки,
Поникли  плечи, чуть дрожат,
И на холсте  от воска слёзы,
Роняют свечи невпопад…

Уснул  Художник, обессилев,
Ему приснился странный сон:
Он с  Музою своей любимой
Летит  на крыльях – окрылён !!!

Он видит мир  такой прекрасный,
Сияющий,  лишь Добротой…
Искрятся в переливах краски,
Чаруя дивной красотой…

И понял вдруг:  ведь мир – картина!
Здесь есть всё то, что хочет он!
Теперь полотна  дорисует,
Поделится  всем, чем  сражён!!!

Сейчас, когда имеет крылья,
Свободной птицею летит!
Свою картину он напишет
Душой, что в воздухе парит…

Художник сладко улыбался,
Так счастлив был, в том вещем сне,
А в этот миг...  вдруг звук раздался,
Чуть  уловимый  в тишине.

И луч рассвета,  пропуская,
В  воздушном платье тихо шла,
Вернулась Муза, улыбаясь,
В руке держала...  два крыла…