Song of Cesare Borgia

Steps on the plates again are ringing -
Should I be alive or me be killing?
The shadow of deeds put down the candles,
Not prayers worthy, but repentances...

The holy men are grow angry in their faces:
"How dare you came this holy places?!
With Satan you're lived, with Satan you'll die,
And it will be fun, if you'll "Pater" cry!"

Nights are in the sky with censored smoke,
Angels from the God bear me the word,
And my mind asks me as if in a stroke -
Maybe no God in this gloomy world?...

In the glory past, I won a lot -
The keys of Tuscany I have a got;
And the golden sun with the blue in sky
Was my yesterday, nothing now - why?

From the dirty stories no way to clear:
I'm a sister's lover and a brother's shear,
All not stolen by my kismet-slut -
It's my faithful sword, former glory cut.

Oh, my faithful blade of Toledo steel -
Like a cold ray from a blindly moon;
Angels giving answers get tired really,
In the silence night their footsteps are tune...

Angels all are walking on churching plates,
Frowning disgustingly my own prayers,
But than praying better, alas, can not
Cesare Borgia, worse servant of God!


Песня Чезаре Борджиа

Автор и исполнитель оригинального русского текста - Канцлер Ги.

Вновь звенят шаги по церковным плитам -
Быть ли мне живым или быть убитым?
Ставят свечки тени моих деяний,
Не молитв достойных, а покаяний...

У святых от гнева темнеют лица:
"Как посмел ты, грешник, сюда явиться?!
Сатаною жил, Сатаною сдохнешь,
Вот потеха, если хоть Pater вспомнишь!"

Ночь уходит в небо кадильным дымом,
Ангелы от Бога несут ответ,
Разум вопрошает неумолимо -
Может, никакого там Бога нет?…

В прошлом я побед одержал немало -
Гордая Тоскана главу склоняла;
Солнцем золотым был под небом синим
Мой вчерашний день, ну, а что же ныне?

От историй грязных уж не отмыться:
Муж сестры родной и братоубийца…
Все, что не украла судьба-шалава -
Это верный меч, да былая слава.

Верный мой клинок из толедской стали -
Как холодный луч от слепой луны;
Ангелы ответы нести устали,
В тишине ночной их шаги слышны.

Ангелы идут по церковным плитам,
Морщатся брезгливо моим молитвам,
Но молиться лучше, увы, не может
Скверный раб Господень Чезаре Борджиа!..