Путь пороха и боли. Рассказ в трех бутылках

Встретились как-то два приятеля-писателя.
- Вот написал роман, а с названием прямо беда. Не подскажешь, как назвать?
- Да легко. У тебя там трубы фигурируют?
- Нет.
- А барабаны?
- Нет…
- Ну, вот так и назови: «Без труб и барабанов».
Это - прелюдия.

Самый необычный день в моей жизни и начался необычно.
Встал я, как всегда, рано. Приготовил кофе, поставил варить яйца, включил комп. Там меня уже ждало личное сообщение от Великого и Могучего: «Не вижу, почему бы одному благородному дону не посетить другого благородного дона. Пришла наконец пора выпить холодного ируканского! Приезжай рано, насколько сможешь. Дело важное».
Такое я получил впервые – Борис просыпается позже меня. И никогда первым не писал. Впрочем, я особенно не волновался: если бы случилось что-то нежданно-неприятное, он бы, конечно, позвонил. Ведь кому известно, когда я прочту сообщение! То есть следовало торопиться – но… без спешки.
Написал в личку: «Жди вскорости». Такси брать всё-таки не стал. Но – с пересадкой, иначе не доедешь – действительно был вскорости, где-то через час с четвертью. Пока ехал в маршрутках, пытался читать электронную книжку, однако… Вот было такое чувство, было, что меня ожидает что-то необычное. Тем более что нынче мне приснился сон, который запомнился, а сие случается крайне редко. Сон смутный и где-то даже многозначительный.
…Снился мне роддом. Да-да. Странно, правда? Врач, очень смахивающий на доктора Протоса, держал в руках рыжего младенца и строго говорил медсестре:
- В руки матери ребёнка не давать! Она уже двоих таких придушила! Этот – последняя наша надежда! Больше на чубайсов генетического материала нет!
Медсестра на каждое слово врача усердно кивала головой.
- Смотри, сорвёшь эксперимент – нехорошо получится!
Медсестра бледнела на глазах и продолжала кивать.
В глазах озабоченного добряка полыхнул такой адский огонь, что я проснулся…

Попробуй, расскажи такой сон – анекдот получится. Впрочем, я в вещие сны не верю.
А зря, как оказалось.

БУТЫЛКА ПЕРВАЯ

Завгар встречал меня в дверях – видно, из окошка увидал, стало быть, ждал.
- Заходи и знакомься, - щербато улыбнулся он.
На кухне (все дела у моего друга делаются на кухне) сидел человек, очень похожий на моего ночного персонажа. Что-то, видимо, отразилось на моей физиономии, и протянувший было руку «врач» внезапно отпрянул назад, затем недоумённо посмотрел на Завгара. Но тот ничего не заметил.
- Юрий, - протянул в свою очередь руку я. Визави осторожно её пожал.
- Золтан, - представился он.
- А вот такого ты ещё не пил! – громогласно объявил Борис. – Золтан принёс. Знал бы ты, откуда! Но… скоро узнаешь.
Он разлил нечто голубое («Не денатурат ли?» - мелькнуло в голове… Впрочем, денатурата, тем более в бутылке со странной голограммой, я уж лет… ой, много… не видывал) по стопкам. На столе, кроме вечной квашенной капусты, лежала нарезанная грубыми кусками нежнейшая буженина, киви и ещё какие-то невиданные фрукты, а также горячий хлеб, - видно, Борис не поленился сгонять в ближайший «Магнит» с пекарней.
- Может, сначала о деле поговорим? – возразил было Золтан, не слишком, впрочем, настойчиво.
- Какой же разговор о деле без этого дела? - ответил Борис. – Ну, за знакомство!
Вкус у напитка был, как сказал бы Райкин, специфиццский. И закуска – объеденье. Но не ради же выпивки Завгар меня с утра вызвал.
- После первой и второй – перерывчик небольшой! – провозгласил Борис, но тут уже я, переглянувшись с венгром (кем же ему ещё быть с таким именем), остановил его.
- Не торопись, успеем. Давай-ка к делу.
- К делу так к делу, - с сожалением посмотрев на стол, ответил Борис. – Но для этого пройдём-ка в библиотеку. Мою, мою! В зал. Нет, заходить туда не надо…
Борис вытащил из кармана что-то похожее на сотовый телефон и нажал на кнопку. Нас обдало потоком горячего воздуха, и вместо давно мне известной, забитой книгами, компьютерами и всяким хламом комнаты возник небольшой зал со стенами, выкрашенными в бежевый цвет, с какими-то пультами, экранами и без единого окна. Человек, стоявший у одного из пультов, повернулся к нам и помахал рукой.
- Это просто демонстрация! – крикнул Золтан, Парис нажал на другую кнопку – и зал исчез, уступив место знакомой обстановке.
Нельзя сказать, что я ошалел. Компания у нас достаточно сумасшедшая, тесная и сплочённая, понимающая друг друга с полуслова, и Завгар в ней – довольно-таки движущая сила, когда не ленится (что, к сожалению, случается не часто), так что от любого из нас можно чего-то непонятного ожидать, а от него – в особенности. Но… не до такой же степени!
- Так что, - спросил я у Бориса, когда мы вернулись к столу и – пока в полном молчании – приняли по второй, - Игорь правду писал? И ты действительно оператор машины времени?
- Ну да, - невозмутимо ответил он. – Это ж я ему подсказал сюжет книжки, причём именно такой, что и краешек правды откроет, да никто этой правде не поверит.
- И даже имя Золтан…
- Я постоянно работаю с Борисом, - улыбнулся гость. - А теперь нам понадобились вы.
- Давайте на «ты», - предложил я. – И зачем же это я вам понадобился?
Гость было открыл рот, но его перебил Завгар.
- Вот чего, - деловито сказал он, - надо осуществить МНВ. Понял? Минимально необходимое воздействие. Ты это сможешь, а я нет.
Ага.
И чего ж это я смогу такого, чего не сможет Борис?
Так, машину он не водит. Вообще ничего, кроме велосипеда. Что ещё? Набить кому-то морду - у меня определённо лучше получится. Но… странное какое-то МНВ, верно?
Лучше не гадать.
- Что я должен сделать?
- Ты ж когда-то работал штурвальным на комбайне, - приступил Борис к объяснениям.
- Подсилосным, так это у нас называлось, - перебил я.
- Какая разница! Ты слушай. Сам мне всё время говоришь, что я всех перебиваю, а тут сам…
- Молчу, молчу.
- Так вот, Юрий, - вступил в беседу Золтан. – Ты должен сломать комбайн. Причём так, чтобы никто не заподозрил диверсии, - время было такое, что могли… - и в то же время чтобы комбайн ремонтировали несколько дней.
В моей голове что-то стало выстраиваться.
- Это что, комбайн юного Горбачёва?
Золтан замолчал, глаза его остекленели. А что, мы можем…

БУТЫЛКА ВТОРАЯ


- Ну, предположим, - сказал я, не давая Золтану время подумать. – Комбайн – машина не столь сложная. Есть чему ломаться, вспомню, в конце концов можно инструкции поискать – хотя бы в интернете. Он на каком комбайне работал – С-3 или прицепном?
Золтан открыл было рот, но ни слова не выдавил.
- Ну и что это за подготовка? – задал я вполне риторический вопрос.
После паузы я предложил:
- А если устроить небольшой взрыв, замаскировав его под наследие войны? Там снаряд неразорвавшийся… Тут, кстати, Завгар справится куда лучше, он взрывником был.
- Ну, нет, мы это уже обсуждали. Могут люди погибнуть, чего категорически не хотелось бы.
Борис в это время разливал по стопкам содержимое второй бутылки – я даже не заметил, откуда она взялась. На этот раз – нечто зелёное, вроде бенедиктина или шартреза, но не ликёр, конечно – слишком непринуждённо лилась жидкость. Борис вроде бы не слушал нас и в разговор не вмешивался, но глазки его хитро блестели. Погоди, сейчас они заблестят по-другому…
- А скажи мне, Боря, вот что… Твой красноярский друг Александр – не коллега ли тебе по своей настоящей работе? То есть он машину времени обслуживает или нет?
- Не знаю… - растерянно ответил Борис. – А вот Золтан должен знать!
Он нагнулся к уху межвременного гостя и что-то прошептал.
Золтан подумал и нехотя кивнул – да, мол.
- В таком случае – неужели история с Сергеем Николаевичем Тихомировым ничему вас не научила?
- С каким ещё Тихомировым? – изумление Золтана было совершенно искренним.
- Ага… Значит, либо начальство вам не всё сообщает, либо же несостоявшиеся варианты истории исчезают из памяти. Но – не у всех! Александр помнит! И в книжке описал! Убрали одного бывшего комбайнёра – а на его место тут же второй вылупился, и даже из тех же мест…
Золтан изумлённо смотрел на меня, потом перевёл взгляд на Завгара. Тот нехотя кивнул.
- Да, есть у него такая книжка. Вернее, книжка с таким эпизодом…
- А… дело даже не в этом, - сказал я. – Давайте-ка выпьем да попробуем обсудить, что случится, если наша затея удастся.
После обжигающей рюмки я закусил половинкой киви и спросил:
- Я верно понял, цель операции – исправить историческую линию и приблизить построение коммунизма без уродливых отклонений?
- Ну, не то чтобы коммунизма, как вы его понимаете, но вкратце – да, так оно и есть, - ответил озадаченный гость.
- Теперь посмотрим, что может получиться. Горбачёв не выполняет план, не выбивается в передовики, его не рекомендуют в МГУ, - а вдруг он прорвётся иначе? Ну, закончит местный сельхозинститут или педагогический – непременно исторический факультет, идеологический, - и хорошо, если ещё в институте не пойдёт по общественной линии…
- Да, но операцию с МНВ можно и повторить! – возразил почему-то не Золтан, а Завгар.
- Ладно, ладненько. Повторим. Не пустим Михаила Сергеевича на партийную работу. Он вообще в политбюро не появится. И что? Ты хочешь продолжения геронтократии? Ежегодных демонстраций, смысл которых давно потерян? Америку догонять, копировать западные изобретения, а собственные придерживать? Товарного дефицита? Продолжать тебе прелести развитого социализма описывать?
Золтан смотрел на нас круглыми глазами.
- Наливай! – махнул рукой Завгар. Я налил.
- А вам, коммунарам, надо бы знать историю конкретнее, - бросил Борис реплику в адрес Золтана. – Так оно и было. В тупик шли.
- История повернула не в 1986-м, - пояснил я. – А вот когда – поройтесь повнимательнее. Могу дать наводку: после смерти Сталина.
- Тут могут быть и другие мнения, - вмешался Завгар. – Может, как раз с его воцарением!
- Не разделяю твоего мнения, - ответил я, - но готов жизнь отдать за то, чтобы ты имел возможность засунуть его себе в одно место!
Пока мы нечестиво ржали, Золтан, недоумённо на нас пялясь, зелёную водочку всё-таки разливал. Видать, и в бесклассовом обществе класс выпить не дурак…
- Так, - прервал он нас. – Вы – современники, вы всё помните…
- Не всё! – возразил Борис.
- Не всё, но – помните. Я возвращаюсь, не выполнив задания. Вы меня нагрузили так, что я
даже не знаю, как отчитываться буду. Придётся столько информации перелопатить… Вы что мне посоветуете? Где искать точку бифуркации?
- Не в 86-м, - заявил я и требовательно посмотрел на Великого и Могучего.
- Не в 24-м, - неохотно признал он.
- Не в 27-м, - заявил я и снова посмотрел на Завгара.
- И не в 37-м, - уже веселее подхватил он…
- Не в 56-м, - я уже улыбался, что вызвало неворльную гримасу у гостя. – В 53-м. Но!
- Что – «но»?- после некоторой паузы вынужден был спросить Золтан.
- Но исправлять , то есть проводить ваше пресловутое МНВ, надо несколько раньше… И, возможно, не минимальное… и если вдруг всплывёт некий оболганный исторический персонаж – не удивляйтесь, - закончил я…

БУТЫЛКА ТРЕТЬЯ

Нам её, тоже фигурную, но с совершенно прозрачным содержимым, Золтан оставил нераскупоренной. А мы тоже не стали.
Так что третья – эта та четвертинка, что сейчас стоит у меня на столе. И тоже непочатая. Купил. На всякий случай.
Потому что я… перевариваю.
Так Борису и сказал – надо, мол, переварить, пошёл я. А он не стал удерживать.
Выходя из маршрутки, краем глаза заметил, как водитель снял фуражку. В глаза бросилось большущее родимое пятно на лысине. Я резко повернул голову… Поздно, двери закрылись, «Фиат» рванул с места.
А когда ходил по «Радежу», увидел здоровенного нетрезвого, судя по походке, рабочего, который вёз тележку. Увидел со спины, но руку с двумя отсутствующими пальцами - заметил…
Да что ж мне всё мерещится? Бог ты мой, этак тронуться ведь можно!
Теперь сижу и гадаю – что придумают потомки, соглашусь ли я с ними, приму ли участие… А впрочем, могу ведь их и вовсе больше не увидеть. Мало ли кому надумают поручить МНВ, Борис ведь – не единственный оператор.
…Теперь – насчёт названия (которое я бесстыдно спёр – а у кого, не скажу, всё равно он его не использовал).
Нет тут труб, барабанов, пороха нет – и даже боли.
Но были. Всю дорогу были ведь. И трубы, и… всё остальное.
А главное – был путь.
Сейчас его нет.
Но если мне предложат что-то сделать для того, чтобы путь появился снова – даже без труб и барабанов, но со всем уже упомянутым – я соглашусь. Если поверю.
А ещё – с таким названием рассказ-то, скорее всего, прочтут! Не поверят, но… авось хоть задумаются. А может, это и не рассказ вовсе, а зарисовка с натуры, отчёт своего рода?
А вдруг?
(Р.S. Упоминаются книги И. Фёдорова «Новое небо» и А. Бушкова «Самый далёкий берег.)