Маленькая Ида

Я не могу писать стихи о жизни,
так, знаешь, как другие, ум и вязь,
поэмы аллегории двулистны,
великими познаниями делясь.
Прозорливым, сметливым представлением
о том, каким был создан этот мир,
с момента omni-светапредставления
и до мессий явления в эфир.
И понимая все от Бога власти
до детонации цивилизаций…

Я ехала сегодня на работу,
сквозь стекла запотевшего окна
и в свете еще лунной позолоты,
реклама полотна была видна.
Музей изобразительных искусств.
От крыши, вниз, по всей стене плакат.
И я готова биться об заклад,
знакомо мне.  И бьюсь.
И думаю: «Чье это полотно?»

Откуда мне все так знакомо,
все то, о чем мне пишешь ты?
Над крышей моего смурного дома,
сияние атлантической звезды.

Погибнем мы отнюдь не от щита,
от колпака и от ее косы.
А та, что в колпаке пока молчит.
До взлетной полосы
сентябрь, октябрь, декабрь,
холодная и пасмурная осень,
от этих слез туман глазами слаб.

А дальше?

Яд, укус живого змея,
извивы вывизги вдоль ножки рюмки,
но ласковее и нежнее,
теплее поэтической придумки.
Равновеликим словом медицины
и гибко обвивающее чашу,
бедовым, мессианским, двуединым,
как остальное горестное наше.

Погибнем все отнюдь не от щита,
а оттого, что истина проста,
и не в микстуре, не в вине,
она в тебе, она во мне…

Ах да, картина была «Дос Муерес» 
от кисти странноватой Кало Фриды,
на фоне, как лимона ветви, вереск.

С любовью, твоя маленькая Ида.