25

Если моя любовь - океан,
Буйный, как сама стихия.
Я пригоршней его зачерпну,
и вылью в стихи.
Вы знаете, хоть не трус,
Но не застрелюсь и не брошусь под поезд,
То есть,
Что-то держит меня на весу,
Пусть не совесть и сознательность,
Не принятие жизни как надобности,
Не надежды на аптекарские роли времени,
Но рубеж. За которым всё не имея значения,
Превратится в пыль, вместе с тем,
В пограничное состояние,
Где смешается быль и небыль,
Не имеющая достояния.
Иными словами - разницы нет,
Человек смертен, но его муки,
По прошествии тысячи лет,
Остаются, как звуки.
Голосов на распев,
Стуков в дверные проемы,
Тысячи дураков полюбят тысячи дев.
Вне зависимости от того, что умрем мы.
Что касается Вас, я почти позабыл,
Вы, конечно, частая гостья во снах,
Ежедневно являетесь ярким пятном,
Принося то счастье, то страх.
Вы, наверное, полагаете,
что я думаю о Вас вечно.
Отнюдь, дорогая,
исключительно с утра и до вечера.
После пробуждения, и прежде чем отправиться спать
Кто-то скажет - так легко потерять рассудок,
Но я мыслям о вас перестал посвящать
теперь двадцать пятый час суток.