Синдром болезненного сознания

Комната. Стол. Стул. Кровать.
Серость обоев и бледность пола.
Двери упорно скрипят. Опять.
Тебе бы на море, глупый олух.

Куришь по пачке и даже больше.
Пьешь кофе по десять чашек.
Пытаешься бросить в прошлом
Всё, что притащил в настоящее.

Шкаф ломит, но не от шмоток -
Какую маску натянешь сегодня?
Любая сойдет, любую можно.
Пошло оно всё.. глубже в море.

Там, за углами неровных стен,
Подъездным пиликаньем домофона,
Ты будешь едва отличаться от тех,
Кто бродит за гранью твоего фона.

Но это потом. Сегодня - кровать,
Разбитая потной бессонной ночью.
Дурак. Тебе бы нормально поспать,
А вовсе не это. И между прочим,

Любовь и подобное варьете,
Которое зыбко мелькает по-пьяни,
Придумали в массы вот эти - те,
Поэты, а в общем-то - шарлатаны.

Поэтому глупости все в стакан.
Наполни его самым жарким пойлом,
Чтобы всхмелевшая вдруг голова
Едва отличала потолок от пола.

С балконов ори наизусть стихи,
Где слов половину заменил другими.
Пусть в городе все кабаки
По памяти твое повторяют имя.

Правила, комнаты, геометрия.
Ты же всегда не дружил с математикой.
Живи своей особенной метрикой,
Не изуродованной синдромом Хатико.