Как руки с мозолями, строки,
Грубые, жёсткие, серые.
Таятся под коркою соки,
Как мысли мои недозрелые.
Струятся мечтой серебристою,
И в капельках пота сверкают,
Рекою лазурною, чистою
Хотели бы стать! Затихают.
Не могут прорваться наружу,
Зажаты под гнётом сомнения.
И вдруг на столе обнаружу –
Опять их скупые творения.
Кривые, горбатые строки
На лист мой ложатся и скачут.
Как дети, не пряча пороки,
Играют, смеются и плачут.
Фото из интернета.
Как руки с мозолями, строки...
© Copyright: Нина Брем, 2018
Свидетельство о публикации №118081703190
Свидетельство о публикации №118081703190
Рецензии
