Ночь, три утра, сигарета все тлеет.
Осень, зима на душе. Ветер веет
Семя печали, что сердце заденет.
А я все пишу, будто у меня дел нет.
Три строчки тут. Баламут.
Зачеркнул вдруг. Не пойму.
Вроде рифмую, но смысл пустует,
А тут и вовсе отсутствует он.
Мысль: я смешон.
И что же мне делать? Писать-то о чем?
Кофе остынет. А ночью и днем
Ищет душа моя музу проспектами.
А в мыслях лишь отражение скептики.
Взглянул на часы, уже солнце встает.
Завтра в поход. Рифма зовет.
Ведь вдохновенье меня не поймет,
Если забуду, где музы восход.
На столе ручка. 12 утра.
Чувство: недоработал вчера.
Пусто. В мыслях прошелся буран.
Надо идти. Прогуляться пора.
10.05.18
Прогуляться пора
© Copyright: Артем Бадыков, 2018
Свидетельство о публикации №118081608698
Свидетельство о публикации №118081608698
Рецензии