Клото

Мы ломаем все формы и ритмы,
Чтобы сесть на рифмы и рифы,
Душим мы деревянные грифы,
Рвём последнюю мы струну.

И становится пусто и тихо,
И пронзительно-чисто — до чиха.
Замирает судьба-ткачиха,
Выбирает другую нить.


Рецензии