День семнадцатый. Пятница
Август – ложь.
По ладоням прокатится
Острый нож.
Не люблю день рождения.
Это грусть.
И скользит наваждение –
Я боюсь.
В голове мысли разные.
Дрожь берёт.
Завтра слов боюсь каверзных
Наперед.
И стихи, как пророчества, -
Не слова.
Знать мне очень не хочется,
Что права.
Словно белыми нитками
Шита вязь.
Задыхаюсь под пытками,
Помолясь
День рождения
© Copyright: Алёнушка Ярославская Морозова, 2018
Свидетельство о публикации №118081605302
Свидетельство о публикации №118081605302
Рецензии