Не бывает войны без потерь... Боль... Память...

Что такое война? Это - смерть, это - кровь,
Нет на ней, нам привычных, гражданских законов,
Если нужно врага потрепать - то готовь,
Для атаки - резерв штурмовых батальонов.

Арьергард, авангард - так красиво, помпезно,
Только смертники это. Ну чего ж тут таить.
Им для дела Победы, чтобы ей быть - полезным,
Нужно с честью погибнуть иль с бесчестием - жить.

Санитары по полю, прорываясь сквозь пули,
Тащат раненых к жизни, лишь надрывно моля -
Чтоб живыми к своим, они всех дотянули,
Чтобы новых могил - не видала б земля.

Взять танкиста, хотя б, вонь вдыхая солярки,
Одуревший от гари, мыслью главной живет -
Когда в гуле сраженья, грозно-пламенно-жарком,
Ему враг, хоть на миг, приоткроет свой борт.

Рукопашная схватка - нет страшней, беспощадней,
Когда сходятся в драке, глядя в рожу врагу,
С диким воем и злобой, за Победой недальней,
За родных, за столицу, за детей, за страну.

Вдаль уходит разведчик, ночью тихой, спокойной,
Он, отныне - никто -  ни наград, ни погон,
Сколько их уходило, для «работы» - бессонной,
Не осталось от них нам - ни могил, ни имён.

Пушкари у орудья, грозным жалом грозящим -
"Бог войны" притаился, закопавшись во снег,
Скоро станет тут жарко, снег холодный - горящим,
"Долог ствол у орудья, только короток - век".

На войне все не так - тут сомненья - ни грамма,
Смерть на ней принимает, все ж другой оборот,
В мирной жизни, погибший - несомненная драма,
Миллионы в сраженьях - статистический свод.

Командир на войне, если он - настоящий,
Видит каждую ночь, тех с кем он - воевал,
Всех погибших солдат, кровью снег запятнавших,
С кем он пищу делил, балагурил, страдал.

Его разум горит, ярким пламенем жарким,
Но иначе никак, нет побед - без потерь,
За погибших, конечно, нужно выпить по чарке,
И хранить о них память, навсегда и теперь.